o grande encontro

A mãe se desdobra para chegar a tempo. Espreme um compromisso ao outro para estar 12h30 lá. Deixa de almoçar, almoça com as galinhas ou se acostuma com o roncar do estômago. Atravessa farol vermelho, ultrapassa pela direita, não respira para não se atrasar. Chega antes, espera, fala ao telefone, sai sem tomar banho só para abraçar. Perde o hábito do almoçar com as amigas, perde a linha, mas não costuma faltar. Só para ver o rostinho feliz, empurrando a mochila, pra te encontrar. E a poesia do imaginar é substituída pela criança que diz: "Ahhhhh, você de novo? preferiria que fosse meu pai." E o balde de água fria, minhas amigas? Já pode entornar.