Um dia de outono

O dia amanheceu frio. Mas ventava forte dentro dela.

Talvez fosse o movimento das borboletas que insistiam em bater suas asas.

Talvez algo inesperado, prestes à acontecer.

O outono sempre causava reações desordenadas nela.

Um frio que a alimentava mas que, de tão sólido, se degustava de garfo e faca.

Sim, também tinha a fumaça que deixava tudo a lá Monet naquele dia.

Ela gostava de Monet.

E também do outono.

Da fumaça, gostava só da sensação do quase não enxergar.

As vezes é preciso fechar os olhos e só sentir.

O frio. Sim, tinha o frio que insistia em tremer seus sentidos.

O que fazer com as borboletas?

Passou a observar a coreografia do bater de suas asas.

E um papo bom serviu de trilha.

Um cachecol de palavras aquecendo os movimentos.

Se envolveu nos assuntos que teciam aquele começo de tarde e se sentiu aquecida.

Talvez pelo bater das asas.

Talvez pelo dialogo.

Fazia frio lá fora.

E bem lá dentro, a temperatura subia.