E assim acontece.

É o texto que manda em mim.

Primeiro em forma de palavra única, que martela e martela os pensamentos até de lá sair um comando para os dedos.

Depois, em forma de lenga-lenga, uma espécie de nuvem com palavras condensadas que trovejam, se balançam, até caírem uma ao lado da outra, formando frases.

E as frases se juntam em prosa formando parágrafos.
O texto nasce em mim e deságua no papel, na tela.

Muitas vezes eu deságuo junto.

E sigo escrevendo, fluindo, rimando.

Sem me importar em ler, reler, corrigir.

Sigo escrevendo os sentimentos que as palavras me trazem.

Respiro com a vírgula, me empolgo com a exclamação.

Vou vivendo as sensações que um texto me traz.

Significo com ele.

Conto a sua história.

Me empresto para ele se fazer em mim.

Sou completamente sua até o ponto final.
Então vivo na falta, na vontade do próximo, da palavra martelando.
E dai ela aparece.
E eu me entrego.
E assim sou bem mais feliz.