um talvez não é um nunca

Talvez se você se desarmasse, seria mais leve o encontro.

E você não cairia tão fácil nos seus próprios tropeços.

As palavras não sairiam cheias de aspas e eu entenderia mais fácil.

Talvez se você se desarmasse e eu te amasse, a gente nem precisaria de palavras pra se entender.

Nas costas, só as asas para irmos longe.

Mas hoje me pesam as palavras engolidas com café bem quente que é pra ver se não se sente.

Talvez se você se desarmasse, sentaríamos no alpendre do peito dividindo uma tarde de histórias. Estaríamos em casa.

E em casa, só a roupa do corpo e nada mais.

Mas a sua mochila tem bagagem amanhecida, com cheiro de livro que não se abre.

E sempre que tento chegar mais, minha rinite ataca.

É assim que me sobra o allegra e te falta a alegria.

Talvez se você se desarmasse e eu te amasse e a roupa secasse e a rinite passasse e a conversa fluísse, eu conseguiria ouvir o que a sua cabeça venta.

Só talvez.